#EscritoresEspañoles
No es que moleste en sí, pero cuesta acostumbrarse. Eso de que vayas por ahí
De aquí a un tiempo, puede que llegue a ser como vivir
Gente exhausta, con la vista clavada en el suelo,
El futuro es vuestro, chavales, decían, como quien te dice que te ha tocado algo,
Esta noche, por lo que a mí respecta bien podría saltar el mundo en mil pedazos. Por qué no. Y nosotros con él. Acabar. Echarle de una vez
En todas las ciudades que he pisado me ha parecido verte: un autobús que arranca y que no cojo,
Sale de la marquesina y mira hacia la izquierda; vuelve y reinicia su pequeño “claqueteo” nervioso. No aguanta más, se muere, necesita
Acaba de cruzar frente a mi parabrisas. Es ella. La recuerdo
Un simple comentario a destiempo, sin ninguna intención.
Están cogidos de la mano en silencio, bajo los soportales. El niño mira su columpio, muy triste,
Después de haber visto el mundo, a través de una botella, durante más de quince años, ahora –pasada ya la cumbre de la r…
Mi mujer y mi hija, estas paredes y estos libros, un puñado de amigos que me quieren —y a los que quiero de verdad—,
No es el de la niñez, aquellas mañanas de diciembre, a lo largo del río, hacia el colegio. Ni se trata tampoco de aquel otro
Es inútil buscarlo. Cuando menos lo esperas, aparece en un bar. Y ya nada es igual en adelante. Un día tocas los dientes de la gloria,
Dejo el periódico sobre la barra. Enciendo un cigarrillo. Tomo