#EscritoresEspañoles
Dejo el periódico sobre la barra. Enciendo un cigarrillo. Tomo
No es el de la niñez, aquellas mañanas de diciembre, a lo largo del río, hacia el colegio. Ni se trata tampoco de aquel otro
Lentos por las aceras, inmóviles en las repisas, aovillados
Están cogidos de la mano en silencio, bajo los soportales. El niño mira su columpio, muy triste,
Como a veces nos viene a la memoria algo sin importancia que dejamos para el día siguiente
Esta noche, por lo que a mí respecta bien podría saltar el mundo en mil pedazos. Por qué no. Y nosotros con él. Acabar. Echarle de una vez
Ándate con cuidado, que no se entere nadie de que lo pasas bien, que tu vida funciona, y eres feliz a ratos.
No hay nada gratis. Ni siquiera lo que es gratis es gratis de verd… Siempre te lo descuentan
La radio está encendida. Suena la pedorreta de una moto
De aquí a un tiempo, puede que llegue a ser como vivir
Acaba de cruzar frente a mi parabrisas. Es ella. La recuerdo
Un paquete de tabaco, un libro de poemas, cuarenta duros para tomar unas cervezas... Poca cosa, es verdad:
Ya poseemos casi todo lo que nos iba a hacer felices. Puede decirse
Uno siempre espera que suceda algo, que algo bueno suceda, algo que le dé un giro brusco, un empujón, un bandazo
Como el viento que encuentra una rendija y se cuela en la habitación y lo desordena todo libros