#EscritoresEspañoles
No es el de la niñez, aquellas mañanas de diciembre, a lo largo del río, hacia el colegio. Ni se trata tampoco de aquel otro
Hace unos minutos que ha recibido la llamada, y desde entonces no ha soltado el… Qué tristes son las lágrimas de un viejo,
Ya poseemos casi todo lo que nos iba a hacer felices. Puede decirse
Un paquete de tabaco, un libro de poemas, cuarenta duros para tomar unas cervezas... Poca cosa, es verdad:
El último salvavidas al que suelo agarrarme en estos casos, el teléfono, hoy tampoco me sirve.
La radio está encendida. Suena la pedorreta de una moto
A veces —cuando observa en los bares la sana desvergüenza de los jóvene… los rescoldos de una oscura pasión avivan su mir…
Te veía llegar, cruzar la puerta, darme un besazo en el morro, mirarme a los ojos
Lentos por las aceras, inmóviles en las repisas, aovillados
Es inútil buscarlo. Cuando menos lo esperas, aparece en un bar. Y ya nada es igual en adelante. Un día tocas los dientes de la gloria,
Llegan y se van sin hacer ruido —como buenos clientes—, luego el tiempo los confunde
Dejo el periódico sobre la barra. Enciendo un cigarrillo. Tomo
Cuídate mucho de los que sólo miran, de los que siempre están detrás, de esos a los que nunca
Como a veces nos viene a la memoria algo sin importancia que dejamos para el día siguiente
Vencido, una vez más. Por el amor… el odio, o por la vida que no hace concesiones ni da treguas. Aquí, en la esquina de un siglo