#EscritoresArgentinos
Éste es mi lugar de trabajo mi casa está en el sur. Venid palomas tocad esta corneta insuperable.
Hilos. Nudos. Sonrisas. Pequeña gloria. Hombre en las tinieblas. Soy el que ya no sufre. No pido pan.
Búhos de la locura amaron mi carne hasta el extravío amaron mi dolor hasta los límites de la carne. ¿Mi escritura es un mandato social
Piel abrochada a mi garganta piel de pieles. el hombre que buscaba no existe ni siquiera en mí. Retrocedo todo
Recuerdo tu vientre de pantera destrozado. Mis dientes. Tus garras
Dejo de latir dejo de ser el pulso donde antaño vibrara el Universo. Delicadamente me entrego a las argucias del amor
Atado por mis vicios a sórdidas cadenas me oculto para no ser el vuelo de los pájaros. Del brazo de la muerte
Soy me doy cuenta un nadador muerto de frío. Lo que me pasa es el amor. También es la nostalgia por mi país, mi barrio
La sabiduría es un arte y ama la muerte. Temblar es lo que necesita el hombre para vivir.
Soy un gusano vil tratando de arrancarse el pellejo que por otra parte todo el pellejo es él. Cansado de bucear para adentro.
Este año quiero comenzar el año brindando y no escribiendo como todos los años anteriores. Brindo por la revolución porque nací en su tiempo
alejo de mí mis propias esperanzas para alojarme de presente cuerpo en tu mirada.
Si es posible el poema es posible la vida.
Aquí estoy sin la límpida mirada de otros tiempos. Cegado por lento y apacible vivir. Atenazado por el eterno sonido de… Vuelvo para decir he comprendido:
Frescas magnolias recuerdan el mar mar antiguo donde besé una tarde las frescas entrañas de la muerte. Después fui una pequeña planta marina