De «Un (casi) poema (malo) al día»
Nadie sabe para quién trabaja si su trabajo es escribir.
Una bestia de siete cabezas me habita y, como es natural, cada cabeza tiene su propia dieta. La que más vigilo
La poesía, esa pobreza. Se garabatea durante mil años y se… o en menos, en un segundo, sin lee… se lee en un segundo y no se adivi… La poesía, esa mezquindad.
Para qué un poema extenso si la vida dura un verso.
siguen impunes como si partir
Escribo poesía a toda hora y mis manos ni lo saben.
Por poeta, creo, vivo rogando. Con el mazo dándome y rogando no ser poeta.
Huecos en la casa bolsas de alimento vacías manuscritos llenos.
En algún lugar sin nombre, sin mapa, estoy esperándome. El lugar es adentro de mí y cada vez se aleja más de donde e…
despierto de un sueño extraño dentro de mi otro yo sembré a otro yo
Las señales universales las enramo… esperando que él, el eslabón perdi… las indulte y las disponga, las en… las transmute a materia, gris, esp… con el tacto, las atienda al calar…
Colores blandiendo la espada de la… Convites acuosos desde el fervor i… Visitas empíricas e inusitadas par… Cubrimiento de primer nivel de las… Insectos demorados en la barra del…
La tarde cayó en mis ojos y se rompió en mil y un pedazos. Soy el trozo mil uno y los demás son incontables.
Cuando el poeta se queda solo la tierra tiembla. Tiemblan juntos… No se sabe si por lo mismo o por todo lo contrario.
Desperté con la mitad de los ojos.…
