Vivo en una asquerosa ciudad, una ciudad de poesía muerta, con sus poetas muertos Y sus palabras muertas Con su gente muerta

Maldigo el tiempo, y su estúpida prisa. Maldigo el suelo, y sus desniveles. Maldigo el cuerpo,

La moral de una persona depende de… y no puede ser juzgada por algo má…

Puedo hacerle una oda al más grande de los muertos, escupir todas sus obras y enterrarlas en el suelo. Pero realmente ¿Quién soy?

Poesía, fuente de vida o hipocresí… ¿tristemente cuantas manos en vano han vendido su canto? lucrado su vida, como tal prostitu… que impotente ante el hombre

Una bruma Una bruma se formaba a lo largo de la noche y la cima del mar Una bruma Como una larga bocanada, de ese hu…