Oculto he sido y acunado por el ma… cual si estuviera mi madre en otro… alhaja inmóvil de tristeza para el… los fríos tulipanes del traspatio,… de amargo alero al mediodía. Sin v…
Queríamos vivir ocultos, ser harapientos héroes, usar el idioma como un trapo teneb… que esconde la joya más ardiente. Queríamos arroparnos en la nada
Estoy despierto, sí, estoy mirando fríamente algunas cosas que van dejando ya de ser secretas… Están ahí, como los árboles en el desnudo aire. Sí, estoy desp…
entra dice la ene de la nieve que sólo existe para el calendario si entre eros y héroe no se atreve a prescindir del año imaginario sigue la fe que nos sopló el prime…
La noche extiende su dominio puro de estrella por mi sanagre apareci… como un árbol oscuro: ya no es la muerte ni la vida lo que alegre despierta con mi sue…
Estás haciendo cosas: música, chirimbolos de repuesto,
Después del aromático aguacero ya no iremos por dulce a la bodega… ni saldremos corriendo hasta la so… morada del caimito cariñoso... Ya nunca volveremos confundidos
Faltabas tú, poeta. La injusticia no podía omitirte en su venganza: ella sabe con lúcida impudicia lo que el amor a la belleza alcanz… Mas no le importa. Su misión inic…
No son mías las palabras ni las co… Ellas tienen sus fiestas, sus asun… que a mí no me conciernen, espero sus señales como el fuego que está en mis ojos con oscura in…
Vuelve la tarde cuando el niño polvoriento se echa… y suena su peso en las nubes como un fresco morado distinto que abre suavemente los ojos de la…
¡Oh dulcísimo callar del ángel de mi sigilo! ¡Oh dulcísimo callar del mundo en mi corazón! ¡Oh dulcísima miseria
Esta mesa que construyó mi abuelo para mi padre joven, guarda cosas dispersas de mi alma, versos, pros… fragmentos de ilusión y desconsuel… Toco sus pobres tablas, el abuelo
Porque tal es el rostro del fracas… que el espejo devuelve ciegamente aun antes de llegar, dulce y demen… el último rescoldo del ocaso: frente de la obsesión y del rechaz…
¡Juana Ígnea ¡Isolda nuestra! ¿Quién eras? ¿Dónde estás? Siento en tus cartas el olor astralmente salvaje
Algo le falta a la tarde, no están completos los pinos, y yo mirando a las nubes siento lo que no he sentido. A cada instante pregunto
