#EscritoresCubanos
El pájaro posado en la ventana, (O más bien en lo negro del cuadra… para ser más exactos) qué hace all… ¿Y aquellos dos señores, alejados de todos y de todo, de qué hablan?
Acaso sueño o duermo. ¿Quién lo s… ¿Qué prodigios el reino me confier… De luz y sombra un sueño ya me hie… Un sueño que en mi sueño nunca cab… El suplicio del hombre es el del a…
En la penumbra un libro oculta los… de una imposible página, soñada y… que también puede ser terrible o a… o vana como el tiempo que intuye s… Nunca nadie sabrá quién lo escribi…
Por las puertas de cuerno y de mar… He adivinado un rostro. Sigo un s… La penumbra me envuelve con empeño… Pienso en Homero y en el torvo al… Que, sin saberlo, borra mi memoria
Huid, niños, de la muerte. Jueguen. Apártense de mí. No quisiera yo compartir la infini… Ni la risa que abre en el aire su… Enfermo de enfermas cosas estoy.
Lejos de toda luz nombro mis sombr… Me abrazo a mi dolor como quien sa… Que ningún reino tendré. Sólo olv… No habrá sino las huellas que otro… Sobre mi huella. Lejos ya de todo…
Nada conmueve más que aquella sill… Que el pintor ha dejado ya inconcl… Quizás imaginando la difusa Maraña de la luz, la pesadilla De vivir nada más con una oreja.
No son tristes las horas, no hay e… porque el tiempo del tiempo es un… una imprevista sombra, acaso un ve… que cubre silencioso todo el año. Ni siquiera sombrías: un fulgor
Pues sí, es muy extraño que no exi… James Ensor, en Ostende, algún lu… que recuerde que aquí pintó sus cu… que aquí sufrió, usted, su pesadil… Pero también extraño es ese sueño
Cansancio de la tarde en oro vuelt… Antiguas soledades, muros grises, Penumbras innombrables, dioses, án… El amor y el dolor en todo unido. Nada ajeno me exalta. Vivo sólo
¿Quién diría que la sonrisa es falsa, la sonrisa piadosa como dádiva, tristemente dibujada
Deambulo por tu sueño y soy tu propio sueño dormido. Bestias de la noche, venid todas a… Ángeles hermosos, bebed mi sangre. Yo he sido breve
¿Qué casa ya me aguarda, qué miste… me descubre en sus cuadros, me sig… ¿Quién puedo ser yo acaso, de quié… ¿Qué casa ya me aguarda, qué miste… ¿Qué familiar camino me conduce a…
Yo pienso como Byron: me arrepien… de los pecados que no he cometido, de las violentas lunas del pasado, de la huella terrible de mi sombra… de los rostros que tuve y que desd…
La calle en donde tú y yo nos vemo… guardará ese aire a ningún sitio, a soledad tristísima o a muerte. Yo buscaré tu huella en otros cuer… el agua que en mi mano santifique