(2013)
#EscritoresCubanos
Por las puertas de cuerno y de mar… He adivinado un rostro. Sigo un s… La penumbra me envuelve con empeño… Pienso en Homero y en el torvo al… Que, sin saberlo, borra mi memoria
Pues sí, es muy extraño que no exi… James Ensor, en Ostende, algún lu… que recuerde que aquí pintó sus cu… que aquí sufrió, usted, su pesadil… Pero también extraño es ese sueño
¿No es el cántaro oscuro de la noc… una señal del sueño o de la sed? ¿No es el pájaro el aire con sus formas de pájaro? Nada puedo decir.
En la penumbra un libro oculta los… de una imposible página, soñada y… que también puede ser terrible o a… o vana como el tiempo que intuye s… Nunca nadie sabrá quién lo escribi…
La calle en donde tú y yo nos vemo… guardará ese aire a ningún sitio, a soledad tristísima o a muerte. Yo buscaré tu huella en otros cuer… el agua que en mi mano santifique
Como se van fugando ya los días en la ciega costumbre de las horas y apenas recordar nos queda siempr… los paseos tan breves y tan solos por las antiguas calles solitarias
Yo pienso como Byron: me arrepien… de los pecados que no he cometido, de las violentas lunas del pasado, de la huella terrible de mi sombra… de los rostros que tuve y que desd…
¿Qué casa ya me aguarda, qué miste… me descubre en sus cuadros, me sig… ¿Quién puedo ser yo acaso, de quié… ¿Qué casa ya me aguarda, qué miste… ¿Qué familiar camino me conduce a…
He tenido en un sueño las horas de… Sus altas horas siempre, sus ruino… sus ecos, sus penumbras, sus fatal… yo he tenido. La noche ha hecho de… He soñado mi cuerpo como una sombr…
Euclid Avenue separa mi casa de la casa del deseo: los muchachos
Entre sombras oscuras la penumbra va rozando sutil todas las cosas, la lámpara de luz, libros y rosas, todo lo va rozando la penumbra. ¿A qué instante del tiempo pertene…
Lejos de toda luz nombro mis sombr… Me abrazo a mi dolor como quien sa… Que ningún reino tendré. Sólo olv… No habrá sino las huellas que otro… Sobre mi huella. Lejos ya de todo…
No es la taza de té, ni la fugaz p… tampoco la tiniebla, no es el vino… ni las cosas que tengo, ni las que… ni el oro de las tardes que a vece… La soledad no está siquiera en sit…
Pueden pasar los años sin la breve… con que hilvanan las horas los ciegos tejedores. Pueden soplar el cuerno de la abun… seguros de que allí aguardará la b…
Vendrá mi muerte y no tendrá tus o… Desde la noche al alba te he esper… como quien sabe el fin en el soñad… rostro que en el espejo ven mis oj… Vendrá mi muerte insomne, también…