el fuego es una opción a veces me aburre vivir frío

Ya no intento convertir los poemas en pan. Intento multiplicarlos.

Desperté, pero el mundo sigue dorm…

Resulto ser la bala. Irrumpo en la batalla, busco el corazón de la guerra. De camino, mato lo que soy, siembro nuevos miedos.

—¿Quién es usted? —Eso debería saberlo usted.

Soy poeta y no tengo remedio. Ni quiero tenerlo. Soy poeta, y es irremediable:

—¿Qué libros me recomiendas leer? —Todos.

—¿Por qué vistes de negro? —Es el duelo. —¿Por alguien? —Con alguien. —¿Quién?

Ser poeta en esta época (en esta vida, en esta era) no tiene mérito alguno (cualquiera podría, a muchos les t… ni don ni gracia

Juegos de los fuegos artificiales… Rapapolvos amangualados de los uni… Mutismo por miedo a sucumbir indig… Indolencia del régimen con el rest… Fronteras intangibles en la estrat…

En algún lugar sin nombre, sin mapa, estoy esperándome. El lugar es adentro de mí y cada vez se aleja más de donde e…

Aguas negras de color rojo que nad… Hacinamiento ulterior a la muerte. Igualdad de partes en partes desig… Restos remojados en espera de la l… Pictogramas de la colombianidad mo…

No importa quiénes sean los comensales al otro lado del libro. La poesía no sabe dar de comer.

Fui un poeta. Seré un poeta. Para mí conjugar es lo más parecid… soy un poeta.

Para que los libros estén en todos los lugares.